Нет, ей некогда.
Не затем ли
Я лишился привычных снов,
Чтоб страдали и пели земли
От неслышных ее шагов.
Чтобы дверь испытала муку,
Постовые лишились сна,
Оттого что, откинув руку,
Через площадь идет она.
Застонали в чехлах гобои,
Заворочались молотки.
Небо синее в голубое
Превращается от тоски.
Вот проходит.
У поворота
Начинают сиять цветы.
Прямо в ноги ей самолеты
Опускаются с высоты.
А подушка у изголовья
Чуть примята —
Скрипит кровать.
Что мне делать
С такой любовью?
Я боюсь ее рифмовать.
